III

I

Nace el torrente de mi herida:
la sangre de mis muertos.

El pus anida en mi columna;
e infectado
canto a la letanía de tus polvos latinoamericanos.

II

Tijera pa` la ágila
su muerte en nuestras piedras simples;
sabemos lo que queremos;
luchamos contra la muerte y el capitalismo.

En el tránsito hacia el cóndor
me secuestran tus versos
nítidos como mis escleróticas
rojas como mis banderas.

III

Sigo forjando la Falcata de Bolívar
a golpes de saberme mejor sin creérmelo;
luchando contra el cansancio:
de la consciencia de la lucha constante.

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IV

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